Relato: Muelle16

No ha visto el charco y se ha manchado el vestido. Ahora el barro en los bajos provoca una sensación de peso. Al principio se lamenta, pero enseguida ese sentimiento da paso al mal humor. Además de raído, ahora el vestido está sucio, y el roce con el suelo provoca un sonido detestable fris fris chop chop. Lo agarra con las manos y lo levanta hasta dejar los botines descubiertos, pero el vestido parece hecho de plomo. Es como arrastrar unas cadenas, o quizás es la repentina opresión en el pecho. Se siente culpable.

No, qué va, no es culpabilidad, es estrés. Bueno, un poco de culpabilidad sí que es. ¿Cómo no va a ser culpabilidad? Las decisiones tomadas no se pueden destruir, y ella, también tiene su corazoncito.

Adquiere un paso rápido y al poco consigue llegar a North Point. El maldito vestido no la deja avanzar. Es como una de esas pesadillas en la que no te mueves del sitio. ¿Por qué juega así la mente? Odia San Francisco y sus desniveles. Y odia el vestido, al fin y al cabo, fue un regalo de Jack cuando se prometieron. Y a Jack ¿lo odia? A veces sí y a veces no. Pero John...John es diferente.

Un carro cruza la calle, y ella se detiene con un gesto seco. Casi la atropellan y el cochero le ha gritado algo que, sea por estrés o por la culpabilidad que lleva dentro de su cuerpo, no ha conseguido entender. Era una bronca, eso seguro. El tono de las broncas es universal. Sin querer, el barro del vestido toca sus pies. Resopla y se queja para sus adentros, pero enseguida piensa ¿qué más da? Ya tiene los zapatos sucios.

Llega al muelle 16 cuando el reloj marca las nueve. No divisa el barco de Jack, y le invade otra oleada de pánico. El vestido le oprime el pecho, esto es ansiedad. Y lo sabe porque a estas alturas cualquier sentimiento de culpabilidad ha desaparecido.

Pasea inquieta por la madera del muelle. La niebla no permite una visión demasiado clara, pero se esfuerza en estar atenta. San Francisco es así, desnivelada y nebulosa. Y odia a Jack. Con las oportunidades que tuvo de buscar oro. Ahora vivirían en Utah, o Texas, quizás, en una casa enorme junto a un estanque. Iría a la iglesia los domingos con vestidos de bajos impecables y bien cosidos. ¡Sí la viera su madre! ¡Los bajos raídos! Si tuviera un vestido bonito, se esforzaría más en no mancharlo. Lo cuidaría.

Se frota las manos. ¿Cómo lo habrá hecho John? ¿Habrá habido sangre? ¿Violencia? ¿Habrá lanzado a Jack desde el barco? ¿Lo habrá echado a los tiburones? ¿Habrá aprovechado mientras duerme? Pasa las manos por la cara y se la frota ligeramente. Y es en ese momento que su imaginación la lleva ante John. John y su cara angulosa. John y su voz ronca. John y sus besos en el callejón. Pero este momento de debilidad se esfuma pronto. Ahora la ansiedad revierte cualquier pasión hacia él. Ya tendrán su momento romántico luego, y tratando de ser práctica, comienza a ingeniar la actitud de una viuda. Llorará por Jack, y dirá a la señora Smith lo mucho que echa de menos a su difunto marido. 

Pobre Jack, dirá, mi pobre marido, con lo trabajador que era, con lo bueno que fue conmigo, siempre en alta mar, con lo peligroso que es. Lo hacía por mí y por nuestro futuro. 

Se ha metido tanto en el papel que los ojos adquieren una apariencia vidriosa. Se siente orgullosa de su futura actuación. También piensa que deberá guardar el arpón con el que Jack pescaba. Una viuda siempre guarda esas cosas. Y poco a poco irá desvelando pinceladas de John en su vida. Si hasta casi es romántico. La pobre viuda que se enamora del hermano del difunto. En su cabeza hasta parece una novela europea. Una novela de amor. Amor y muerte. Lo tiene todo.

No obstante, primero John deberá demostrar su valentía. ¿Y si no ha sido capaz de matar a Jack?

Joh no es así. Se comprometió. Lo hará.

Entre la niebla una silueta se recorta en el horizonte, y aunque no la percibe con todos sus detalles la reconoce. Es el barco de Jack. Da dos pasos sobre la madera. Fris fris chop chop.

Entrelaza los dedos, como si rezara, y los acerca a la boca. Le parece que pasa mucho tiempo hasta que el barco llega al muelle.

Un hombre emerge entre la niebla. Baja del barco efectuando un salto brusco, poco delicado, o poco cívico, ella no sabe cómo calificarlo. Siempre ha sido así de bruto. Cuando las botas chocan contra la madera, ella aletea las pestañas sin saber qué más hacer. Tiene la sensación de que la sangre ha dejado de circular por sus venas. Se aclara la garganta, más como un gesto de orgullo. No puede permitirse perder la compostura.

-Estás muy blanca, parece que has visto un fantasma.

Se vuelve y da un par de pasos desorientados. Fris fris chop chop.

Pasa los dedos por la cara, quizás así logre pensar con mayor claridad.

-¿Has venido a buscarme? ¿A qué debo el honor? Nunca lo has hecho.

Fuerza una sonrisa y mira a su marido a la cara. Trata de actuar como minutos antes se imaginó haciéndolo como viuda.

-¿Dónde está John?

La expresión de Jack apenas se altera. De hecho, se ha encogido ligeramente de hombros, como si la pregunta fuera superflua. Pero a ella le parece que sus labios dibujan una expresión burlona.

-¿John? John está con los peces.